Llevo días sin poder hablar de ti,
escuchando canciones deprimentes,
viendo nuestras fotos más recientes
y engañando a todo el mundo diciendo que soy feliz.
No sé qué fue de lo que había antes,
de tus risas, tus palabras...
Siento que todo, poco a poco, se acaba,
que se muere en nuestras manos.
Hace tiempo que me tratas
como a un trasto viejo
y ahora ya no soy
ni la sombra de mi reflejo.
A. Huidobro
***
Me sangran las manos
de escribirte lo que siento
pero no soy capaz de decírtelo
y ese es mi tormento.
No te das cuenta
de que estoy a tu lado
y me desvivo por ti...
Volviendo sobre mis pasos
te encuentro aquí
sin ver que me has mirado
soy yo la que no te vi.
A. Huidobro
***
Locura intensa que mueve sus dedos,
imaginación desbordante que maneja sus sentidos,
eclosión de ideas bullendo por sus venas,
múltiples razones para sus desvelos.
Quiso hipnotizar al tiempo para no oirlo pasar,
quiso vivir en sueños para no sufrir más.
Viento y mar recorrían sus oídos
y en su pecho tenía el dolor metido.
Escribir, escribir, escribir, escribir.
Toda su vida era su pluma y su triste cuaderno,
como si fuera Quijote, se dejó engullir
sin su Sancho,se volvió un escritor moderno,
taciturno, errante, huraño.
A. Huidobro
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